J’ai reçu l’enveloppe un petit matin d’été, le cagnard plombait déjà bien droit sur nos crânes de piafs. Le facteur, un jeune toujours joyeux, me lance en me tendant le courrier…

-                       Ça vient de loin, hé ! Des Amériques ! Et même… Du Mexique !

En kraft marron, renforcé aux coins par du scotch de même couleur, l’envoi était de la taille d’une feuille ordinaire. Dessus, l’écriture à l’encre bleue était forte, mais assez sophistiquée.

Le nom « Marseille » avait été particulièrement travaillé, l’on s’était manifestement appliqué.

À l’intérieur, un vrai trésor. Des textes policiers, noirs, d’élèves.  La toile de fond est Marseille.

Écrits en Français, et presque, je le dis sans flatter, en Marseillais !

J’appréciais l’exploit à sa juste valeur!

Enfin Marseille !

Un Massillia inventé, matiné de cultures fantasmées, de lectures documentées, de véritables travaux de création. Il y avait de l’ouvrage là-dedans et j’ai réellement pris du plaisir à découvrir cette ville qui était et qui n’était pas la mienne, suivant les nouvelles, les auteurs. Et j’ai trouvé des lignes puissantes, de celles qui m’ont fait plaisir, car tout à coup, j’étais acteur…

Des textes d’écrivains.

Maladroits, quelquefois inexacts, parfois trop lyriques, mais toujours poétiques… Alors qu’importe !

Ils m’ont fait rêver de leur Marsiho.

Gilles Del Pappas.